Здравствуй, мама, плохие новости
Герой погибнет в начале повести…(с)Земфира

"Жажда такая ощутимая, что пить уже не то чтобы, хочется, а вовсе и не хочется – просто чувства пересохли и больше не ощущаешь ничего, кроме этой весьма необычной боли утраты.
Странно то как. Вроде бы, все в жизни очень хорошо, а нет чего-то одного. И вовсе не человека, и вовсе не чувства, и вовсе ничего. Нет самого главного – нет цели.
А когда у человека нет цели – он уже не человек.
***
«Брось ты, Тилль. Все у тебя есть. Ты же взрослый и сильный мужик. Выберешься еще. В конце концов, если судьба повернулась к тебе задницей, это тоже проявление ее внимания»
А на меня твои уговоры не действуют. Просто это очень, нет, это слишком нелепо – ты, небольшой и весь такой волшебный, и я – огромный, как с ярмарки медведь, и такой несчастный, со своими странностями. Понимаешь ли ты, хоть иногда задумывался над этим странным сочетанием? Наверное, тебе просто некогда. А я вот думаю. И не могу не гордиться тобой. И неустанно благодарить что-то там, быть может, что дало мне тебя. Не верю в случай. Просто не верю, что однажды ты просто сказал, что я тебе очень нравлюсь.
***
Это все конечно, не реально. И мои стихи, посвященные тебе, и мои неловкие ухаживания - да, и как же это иначе назвать – мои способы тебе еще больше понравиться, привязать меня к тебе, не на всю жизнь, но хоть на мгновение. Ведь ты сам по себе, без царя в голове и такой яркий. В отместку моему вечному спокойствию и покорности. А мне-то как быть? А мне просто с тобой мириться…
***
Любовь – это твой способ отгородится от окружающего мира. Ты просто всех любишь, и они тебя не касаются. И ты цел – и твое душевное здоровье, и твои чувства, и ты сам…А я так не умею. Я все наоборот. Я твое противопоставление. Ты – самый хороший и легкий кокаин. Я – паршивый и смешанный героин. Ты – сам Эрос, я черный Танатос.
Да, простите, но мы все же вместе. И я опять, почему-то, не верю в случайность. Просто не могу поверить, что ты вот так спокойно ко мне подходишь, касаешься своими пальцами моей небритой мятой щеки и заглядываешь в мои глаза, говоря: «А я тебя люблю, поэт». А я тебя почти ненавижу, мой артист, хочется сказать мне, но вместо этого я тебя…я тебя целую, прижимаясь к твоему рту крепче и крепче. При этом чуть наклоняюсь вперед и сгибаю колени. А в целом, мы смотримся отлично. За исключением того, что мы оба мужчины.
Я слушал твои вскрики и ругательство – и все в ответ на мои робкие попытки разбудить в тебе совесть. Или что-то на это похожее. Это неправильно, это ненормально, аморально, противоестественно, незаконно, просто плохо…И все об стену. Я твой.
***
Полевой дневник сожжен и я свободен хотя бы от своих мыслей. Но, увы, не от тебя. Я был бы рад все кинуть, все оборвать, все завершить, наконец, и быть свободным.
Ан, нет. Твоему эгоизму мало живых игрушек. И я это понимаю. Понимаю…
Мне очень грустно, что ты меня не понимаешь. Но мне нельзя жаловаться.
***
И что теперь? Цель? Ты? Хотя мне очень грустно, и даже слегка неловко, но я все же признаюсь сам себе, что цель моей жизни – это вовсе не ты. И вообще не люди. И вообще ничто. Но все же, где-то она есть. Я пока не понял, но возможно, я ее найду. Что ж, ты забываешь о самой главной в моей жизни боли – о смерти дочери. Да, ты об этом начинаешь забывать. Вспоминаешь все реже, и мне от этого труднее припомнить ощущение твоих рук на своей спине и изогнутых губ на щеках. От чего так? Не находишь, что все это ужасно нелепо?
«Прекрати, - ты повышаешь голос, который кажется мне таким глухим и далеким, что хочется подобраться поближе, что бы лучше расслышать. – Ты перестанешь ныть, или нет?»
Ты звереешь, и я знаю, что это скоро пройдет. Но все же, пока ты еще не уснул, я напоминаю тебе, что люблю…тебя. Ты отворачиваешься."
***
Тилль с треском вырвал из своего блокнота только что исписанный лист бумаги и склонил голову на сложенные руки. Для сенсации этого мало.
Автор: alma