Я смотрю на галдящую толпу, слышу разъедающие уши оры и с удовольствием вдыхаю запах сладкого пота, литрами стекающий с людей, и запах пороха и табака от курящей толы неподалеку, и запах огня, столбами брызжущий в потолок, к небу, а потом останавливающийся, и икрами оседающий на наших черных плечах, и запах грязных подошв, и пыли, и старой одежды, и запах возбуждения, запах секса, и запах резины и кожи, и даже запах, едва уловимый, запах его рук. Его руки пахнут синтетикой черной и серой краски, они благоухают запахом дорогого одеколона, которым он пользовался в самолете, и запах элегантных перчаток – чистой облегающей ткани, тоже остался там. А еще запах табака, он вплелся в этот букет неуловимой ниточкой – когда он украдкой курил, нервно и бегло, в туалете, перед самым выступлением. А еще запах чьих-то губ, этот пряный запах слюны. И запах чьей-то женской смазки, запах какой-то женщины тоже держится, он въелся в его пальцы, длинные и с аккуратно подстриженными ногтями. Все это наводит меня на мысль о безумии всего происходящего, но я не удерживаюсь – и продолжаю вдыхать запах его рук… Автор: alma
